As horas-mortas

Já havíamos passado mais da metado do expediente.

Adentravamos agora as horas-mortas...

Os burocratas ancestrais há anos já falavam em "horas-mortas" para se referir ao período do expediente em que não há mais nada para fazer...

É nessas horas que cabe a cada um vagabundar à sua própria maneira.

Enquanto uns relêem pela quinta vez a mesma Reader's Digest que ronda as mesas desde o começo do ano... outros deitam a cabeça entre os braços e tentam inutilmente dormir... E os mais ousados fogem discretamente da Repartição para dar uma caminhada, fazer as unhas no salão, ou algo do tipo...

E eu reparo assustado a agonia do nosso Chefe...

Todos os dias nesse horário seu rosto se transforma... começa a suar frio... vai até a cozinha, pega um café e volta para sua mesa... suspira suspiros profundos... espalha alguns papéis na mesa só para depois reuni-los de volta... pega o telefone, pensa em algum número para discar, e depois coloca novamente no gancho... debate-se na cadeira tal qual peixe fora d'água...

O pobre coitado era um workaholic em plena repartição pública... A metáfora do peixe lhe assenta perfeitamente!

Ao contrário dos vagabundos, sofria a falta do que fazer...

No começo, aquele desassossego face ao ócio e seu repugnante apreço pela burocracia causavam-me um asco intolerável... Por quantas vezes eu saíra para o banco, à lanchonete, à loteria só para evitar o vegetar sufocante daquele homem...

Porém , com o tempo passei a entender e respeitar sua perspectiva da coisa toda...

Ele penteava-se todo, passava o gel no cabelo, vestia calças e camisas impecavelmente limpas e passadas, e chegava à Repartição...

E lá esperava todos os dias... o dia todo... uma ligação que nunca vinha... Esperava a ligação de uma espécie de Roberto Justus do serviço público...

Um homem que fosse o próprio avatar da burocracia... Um homem com um plano meticuloso, estritamente guiado por procedimentos do mais genuíno e inflexível formalismo legal.

Ele desejava fazer parte do plano desse homem; sonhava ser lançado numa odisséia burocrática de formulários, prazos, despachos, intimações, e maus tratos no balcão de atendimento...

Acontece que esse dia até hoje não chegou... e ninguém está disposto a dizer ao Chefe que nunca chegará.

Não há trabalho a fazer por aqui... O trabalho nos esqueceu e nós esquecemos como trabalhar...

Ainda não tiveram coragem de dizer a ele que a Repartição é como um limbo... que apesar de bater ponto todo dia estamos aqui aposentados por invalidez... isso tudo aqui é uma Matrix... um faz de contas.

Na Repartição a lógica da vagabundagem não admite suspensões ou derrogações.. É a triste realidade: por mais que o chefe queira mostrar eficiência ninguém verá.

Um workaholic no serviço público...liderando uma corja de vagabundos a zanzar pela cozinha o dia inteiro... sempre o primeiro a chegar e o último a sair...

O que posso fazer para ajudar esse cara?